Vísperas de primavera

A pesar que te advertí que no le esperes en abril, no me hiciste caso.
El otoño pinta lindo -te dije- pero tu terquedad solo espera primavera,
no disfrutas ver las hojas caer, te niegas.
no disfrutas el frío en los pies, te niegas.
no disfrutas del calor al amanecer, te niegas.

Han pasado meses y ahora Septiembre se burla de tus ganas con que esperas primavera.
tu terquedad solo espera primavera
tu sexo, tus poros, tus ganas solo esperan primavera
Y ella se rie a carcacajas mientras tu te marchas con una sonrisa huevona gritando estúpidamente:
¡MAÑANA ES PRIMAVERA!
Pero desde hoy te pongo en alerta,
para que luego no digas ¡qué mierda!:
En octubre no hay milagros.
Los milagros son para los santos y tú, alma impura, víbora con ternura de santa te sobra puta.
Noviembre se aproxima galopante mientras tú, aún sentada, esperas primavera.
Seguro que para diciembre no vas a parar de maldecir,
y resignadamente te queda por decir: "Septiembre se ha burlado de mis ganas con las que esperaba primavera".

Pero hoy no es diciembre, ni julio, ni octubre;
hoy es Domingo (para variar) 22 de septiembre y mañana es primavera.
A mi me acaban de cortar y ponerme en un ramo para regalar.
Y tú estás sentada tomando la última taza de café, esperando el amanecer.

Lo que no sabes es que mañana comienza la burla triunfal.
Mañana se abre el umbral de tu propio funeral.

Atentamente:
una flor de tu jardín.