Catorce de Julio

Cuando la nostalgia hace su morada aquí, ahora
es cuando el pentagrama mudo
pinta melodias lentas,
y toca y llora
y canta y rie*

rendondas, blancas, negras, y corcheas
todas se suman en un compas arrítmico de cuatro tiempos
de cuatro estaciones que se congelaron en invierno
entonces, viene el último compas,
lo esuchas?

al otro lado del piano
esta ella*
sentada en silencio
sintiendo como desciende por la mejilla
esa lágrima que moja su SonrisA*